Белые крысы (глава 8)
Моё утро в квартире Ивановых было похоже на когда-то виденный фильм — скорее итальянский, нежели французский, — из которого запомнились лишь разрозненные кадры: ручка холодильника, странно болтающаяся при попытке открыть дверцу, и становящаяся монументально неподвижной, когда дверца, наконец, открыта; пряно-жгучий дух помидорной рассады на кухонном окошке, горячей волной ударивший в лицо вместе с солнечным светом, стоило лишь мне отвести в сторону цветистую занавеску; открывшийся в квадрате окна пейзаж, на заднем плане которого виднелись развалины, огороженные дощатым забором, в нескольких местах залатанным листами железа, прежде бывшими фрагментами агитационного панно, — на одном из них гордый юноша с честным взглядом показался мне до боли знакомым, и я вспомнил его, когда, опустив взгляд ниже, узнал детскую площадку, маскирующую бомбоубежище, и несколько скамеек, подвешенных на ржавых цепях… Читать запись полностью »
Загрузка ...